I woke up agitated: beads of sweat were coming out of my body: a sticky fluid slides from my forehead. I lifted the sheets, stood up and dried my face.

I couldn’t believe it! Once again I had dreamt of Penelope…! I remember how the first time I woke up in a good mood and said to myself: “Wow, I immerse myself in literature and my favorite character visits me in my dreams”.

I turn around and see on my desk the thousandth letter I wrote last night. I want to read it before…:

My dear Hector,

I remember when I said goodbye that beautiful warm summer afternoon in Paris. Your love left an indelible trace.

We went on separate paths and life stopped making sense to me.

I returned to my country full of light and happiness, possessed by the soft garden you had planted in my heart.

You stayed in Paris. Our letters crossed the ocean more than a thousand days.

Your words stopped the day that you refused to love me. Or never loved me? How can I know? You promised to visit me in Mexico; and I to return to Paris. However, nothing came of it.

I wonder if you got my last letter in which I was telling you about my new job in Ithaca, New York.

After a decade I still wait for your return.

Thinking always of you

Andrea.

I tear the letter in many pieces and throw it in the garbage can. While I imagine  Hector returning to my side, I write at night what I destroy during the day.

I feel the need to take off my wet pajamas and undress myself slowly while trying to get rid of that dream that is so difficult to interpret. I enter the bathtub naked.

The warm water washes my body, but not my worries. I turn off the faucet. I shampoo my hair, I soap myself softly, and feel as if Hector’s hands were caressing me tenderly in our intimacy. I get out of the bathtub. I sit in front of my dresser mirror and put on my make up, then I dress and go out to teach my classes at the University.

I evoke my last dream: I see myself walking unhurried, in downtown Ithaca, which is strangely deserted. I don’t have any idea where I’m going. It snows and evening falls.  I stop in front of a Macy’s window. All of a sudden, I feel that someone’s touching my shoulder and as like spring I jump and turn my body; I see in front of me a beautiful slim woman with a tunic and a linen shawl, and she tells me: “Andrea, stop imitating me, do you understand me? I’m going to be more explicit, don’t make my same mistake, knitting and unknitting for twenty years waiting for Ulysses, What a waste!

It seems like my favorite character reads my mind, since I always thought that she was the prototype of fidelity and the patience of waiting. Or I suppose she saw my questioning and disconcerted look. The truth is that in the dream she talked before I could ask anything.

_ Twenty years is a whole life; nothing makes up for what one wasn’t able to do. For twenty years I was faithful, and I’m certain that he was not. I knew him so well; his vigor, passion and bravery. Many women might have fallen in love with him; and myself? I took care of Ithaca, raised our son Telemachus battled with my suitors that were only interested in the wealth of the island. No, Andrea, I regret it all now.

When he came back, we didn’t understand each other.  We had grown up separately. He returned to Ithaca to realize that away from it he would be happier. Don’t let the same thing happen to you. You have time. Forget! Live! love!

Penelope goes away. Her regal figure gets lost in the dark. At that precise moment I wake up all sweaty.

Penelope’s words: “Love! Live! echo in my ears like drum of war. I finish putting on my make up and get dressed. I look at myself in the mirror and say: “It’s never too late to start to live, Andrea”. When I finish this sentence, I see her face reflected in the mirror, offering me a

Desperté agitada: hilos de sudor brotaban de mi cuerpo: un líquido pegajoso resbaló de mi frente. Retiré la sábana, me incorporé y me sequé la cara. ¡No podía creerlo! ¡Otra vez había soñado con Penélope…! Recuerdo que la primera vez desperté de buen humor, y me dije: “¡Vaya! Estoy tan inmersa en la Literatura que ahora mi personaje preferido me visita en el sueño”. Volteo, y veo sobre mi escritorio la milésima carta que escribí anoche. Quiero leerla antes de…: Mi querido Héctor: Recuerdo cuando en París me despedí de ti aquella tarde cálida de un verano esplendoroso. Tu amor dejó una huella imborrable. Nos separamos y la vida dejó de tener sentido para mí. Regresé a mi país llena de luces y de alegría, poseída por el suave jardín que sembraste en mi corazón. Tú permaneciste en París. Nuestras cartas se cruzaron en la mar más de mil días. Las palabras cesaron un día en que tu corazón se negó a amarme. O ¿nunca me amó? ¿Cómo saberlo? Tú prometiste visitarme en México; y yo, volver a París. Sin embargo, nada se realizó. Ignoro si te llegó mi última misiva en la cual te comunicaba de mi nuevo trabajo en Ithaca, New York. Después de una década aún aguardo tu retorno. Pensando siempre en ti, Andrea. La hago pedacitos y la echo al cesto de basura. Mientras Héctor regresa a mi lado, de noche escribo lo que de día rompo. Siento la necesidad de quitarme la pijama húmeda, y me desvisto lento como tratando de despojarme de ese sueño tan difícil de interpretar. Desnuda entro en la bañera. El agua tibia lava mi cuerpo, no mi desconcierto. Cierro la llave. Doy champú a mi cabello, me enjabono suave, y siento como si fueran las manos de Héctor que me acariciaran con aquella su ternura sensual en nuestra intimidad. Salgo de la ducha. Me siento ante el espejo del tocador para maquillarme, luego vestirme y salir a la Universidad a impartir mis clases. Evoco este último sueño: me veo caminando, sin premura, por una calle céntrica de Ithaca, New York, pero inusualmente desierta. No tengo idea hacia dónde voy. Nieva, y atardece. Me detengo frente a un escaparate de la tienda Macy’s, de repente siento que alguien toca mi hombro y como resorte, brinco sobresaltada, giro el cuerpo; frente a mí está una mujer delgada, hermosa, con túnica y manto de lino, que me dice: —Andrea, ¡deja de imitarme! ¿Entiendes? Voy a ser más explícita. No cometas mi error de pasar una veinte años tejiendo y destejiendo en espera de mi amado. ¡Qué desperdicio! Parece que mi personaje favorito lee la mente, porque yo siempre pensé que ella era el prototipo de la fidelidad, y de la paciencia en la espera. O supongo que vio mi mirada desconcertada e interrogante. Lo cierto es que, en el sueño, ella habló antes de que yo pudiera ni siquiera preguntar nada: —Veinte años es toda una vida; nada restituye lo que no se pudo hacer. En veinte años yo fui fiel, y estoy segura de que él no lo fue. Lo conocía demasiado bien; su vigor, su pasión, su valentía. Muchas mujeres se habrán enamorado de él; ¿y yo? yo cuidé Itáca, crié a Telémaco, me enfrenté a los pretendientes, que únicamente querían la riqueza de la isla. No, Andrea, ahora me arrepiento. Cuando él regresó, no nos entendimos más. Habíamos crecido separados. Él retornó a Itáca para darse cuenta de que fuera de ella sería más feliz. ¡Que no te suceda lo mismo! Estás a tiempo. ¡Olvida! ¡Vive! ¡Ama! Penélope se aleja. Se pierde en la oscuridad esa figura con porte real… y es cuando despierto bañada en sudor. Las palabras de Penélope: “¡Ama!” “¡Vive,!” retumban en mis oídos como tambores de guerra. Termino de maquillarme y me visto. Me miro en el espejo y me digo: “Nunca es tarde para empezar a vivir, Andrea”. Al terminar la frase, veo su rostro reflejado en el espejo, ofreciéndome una sonrisa de complicidad.

I fell in love with you
Forever
One Paris afternoon
on a warm day
in the splendor of summer.
We went on different paths
nothing was ever the same
for me
I returned
full of lights
and happiness
Owned by the soft garden
that you planted in
my heart
You stayed
for a long time in Paris.
Our letters crossed the ocean
for more than
a thousand days
Your words stopped
one sad day
your heart
refused to love me
Or did it love me
how can I know?
We both followed
different paths
Three decades
have passed
since then
Fate reunite us
And once again
We celebrate the miracle.
But once again
You choose silence
And my only option
is to pursue with
my happiness

They call you illegal
Criminal
Job thief
Low-life
They point at you
Because of the color of your skin
Because you don’t learn their language
Because you’re “the other”.
Did they already forget
that your ancestors lived
in the land they claimed?
Did they ever question:
Who gives us our daily bread?
Who takes care of your children?
Who does the dishes and cleans the houses?
Who cooks in the restaurants?
Who mows your lawn?
Who does all those chores
That no one wants to do
for the minimum wage?
The changing arbitrary laws
Open their arms!
If they need you
And condemn you
Step on youScorn you
Blame you
For all their problems
If the situation worsens
What hypocrisy!
Who benefits
From your work and denies
A piece of land?
Undocumented
You are not alone

Para mí, pensar en Argentina, me viene a la mente sus escritores que leí en mis clases de literatura, Julio Cortázar, Luisa Valenzuela, Silvina Ocampo, Jorge Borges, Ernesto Sábato, Estebán Echavarria, Bioy Cáceres, Bartolomé Mitre, al gaucho de la Pampa, representado por José Hernández, Bioy Cáceres.
Simón Bolívar y José de San Martín libertadores de Latinoamérica. La dictadura de los setentas, y su población en su mayoría de descendientes europeos.
El París latinoamericano, las majestuosas cascadas del Iguazú. También, me salta a la memoria, la representante de la clase trabajadora, Evita Perón, el inolvidable Carlos Gardel y el futbolista Maradona. Por supuesto, el erótico y seductor tango, que aprendí a bailar hace añales, el mate amargo, las deliciosas empanadas y famosas parrilladas, acompañadas de su buen vino.
Pues bien, de repente, se presentó la oportunidad de ir a Buenos Aires con el grupo de la Universidad de Oswego, donde trabajo. Mi esposo decidió acompañarme y así iniciamos nuestra travesía una de semana de marzo. El viaje desde Nueva York hasta la bella ciudad porteña fue largo, pero valió la pena. Nos hospedamos en un hotel muy cómodo, confortable y el excelente servicio, fue lo que más nos agradó.
Pronto iniciamos a explorar la ciudad y nos arrancamos a San Telmo. Por suerte, este barrio viejo europeo, los domingos se convierte en un mercado al aire libre, donde se venden artesanías típicas, souvenirs y otras cucherías graciosas. No está de más regatear. Además, aquí soboreamos las sabrosas empanadas de carne y queso con un exquisito vino de la región. También corrimos la suerte de deleitarnos del tango bailado por parejas expertas, que luego pedían dinero por su arte.
Ese mismo mismo día, decidimos caminar por la Avenida 9 de Julio, famosa por ser la más ancha del mundo. En esta avenida, nos sorprendió la cantidad de gente pobre que vive aquí. La mayoría eran inmigrantes del Perú, Ecuador, Brasil… Por esta avenida, pasamos por El Obelisco, que marca cuatro eventos importantes en la historia de Buenos Aires.

Tuve la suerte de charlar con un taxista peruano, que ya hacía años que vivía en Buenos Aires. Me contó que los argentinos en su mayoría eran “bien cheveres” con los inmigrantes. Sin duda, debe existir racismo como parte inherente del ser humano, pero es difícil darse cuenta en una semana.
En esta famosa avenida, me encantó ver a los caminadores de perros, la cantidad de negocios y el ajetreo y vaivén de los porteños en un día laboral . Ese mismo día, sin darnos cuenta, nos topamos en la Calle Florida, conocida por su bullicio y por su variedad de comercios y restauranes étnicos. De todas maneras, nosotros optamos, por una parrillada. No recuerdo el nombre del restorán, pero el servicio, la parrillada, la salsa criolla y el vino fueron de primera calidad.
El día siguiente, nos aventuramos al pintoresco barrio de La Boca, con gran sabor argentino, ya que una vez más, los tangueros ofrecían su arte en este lugar. También se pueden adquirir obras de artistas ambulantes. Para mi sopresa, ahí encontré escrita en unas de las paredes la famosa canción “Caminito”, compuesta en 1926.
De ahí, el grupo decidió ir al Cementerio La Recoleta, donde se encuentran enterrados famosos personajes ilustres argentinos como Mitre, Evita Duarte Perón y su familia y gente de la alta sociedad porteña.
El día terminó con una suculenta parrillada con chorizo, morcilla y otros tipos de viandas sin faltar un buen vino del país.
Nuestra travesía continuó con una visita al museo de MALBA (Arte Latinoamericano). Este museo está dedicado al arte latinaomericano y sus exhicibiones poseen obras de arte de Diego Rivera, Frida Kahlo, Alfaro Siqueiros, Fernando Otero, Antonio Berni, Wifredo Lam y muchos más. Lamentablemente, fuimos un día que el tercer piso estaba cerrado; por otro lado, el clima era estupendo, y para alguien que viene de New York, no se puede desaprovechar un día cálido y soleado. Por lo tanto, seguimos caminando por este barrio, disfrutando todo lo que nos ofrecían nuestro cinco sentidos.
Al día, siguiente, no podía faltar una clase de tango. Mi colega argentino, ya nos tenía planeada esta actividad. En realidad, fue un gran experiencia, tratar de volver aprender este erótico y artístico baile.
Por la noche, un taxista nos llevó a Puerto Madero. Ahí se respira el aire porteño porque fue lo primero, que estaba a la vista de los inmigrantes que arribaban de Europa a principios del siglo pasado.
No recuerdo el nombre del restorán, pero sí, la mejor parrillada que haya saboreadoen mi vida.
Nuestro ultimo día en esta bohemia ciudad bonarense, visitamos el La Plaza de Mayo, donde todavía se reunen las madres protestando por la desaparición de sus nietos en la dictadura de los setentas. En esto se muestra con crudeza en la película, “La Historia Oficial”. No muy lejos de ahí, se encuentra La Casa Rosada, donde vive la presidenta de Argentina, Cristina Krishner.
De ahí, nos dirigimos a admirar el Palacio Barolo, construido por el arquitecto italiano Mario Palanti. En este palacio, el arquitecto plasmó el espirítu de La Divina Comedia de Dante Aligheri. Fue una gran experiencia subir los 22 pisos, desde el sótano hasta la cúspide, en el cual se puede observar toda la ciudad bonarense.
Barolo construyó los 22 pisos con el prósito de representar las stanzas, que el poema de Dante representaba desde el purgatorio hasta el cielo.
El tiempo en esta bella tierra, se nos acabó, aunque todavía nos quedaba mucho por explorar. Tendremos que retornar a la tierra del gaucho

Siempre es agradable pensar en las vacaciones y muchas veces significa travesías memorables e inolvidables. A mí en la particular me encanta viajar a lugares desconocidos porque me permite conocer nueva gente, su historia, sus tradiciones, su gastronomía, su arquitectura, su clima e idioma y otros etcéteras.
Otras veces, prefiero volver a mi lugar de origen, porque deseo retornar a mis raíces; disfrutar de la calidez del sol; saborear de los platillos de mi infancia y juventud; charlas con los viejos amigos; leer el acontecer mundano en los diarios; echar una miradita en las librerías y descubrir las novedades, que nos brindan los autores: y ¿por qué no hacer tiempo para la reflexión o simplemente, imitar a los felinos hedonistas? … Y por supuesto, recargar las pilas para otro semestre lleno de ajetreos.
Pues bien, el arduo labor de todo un semestre finalizó. Y las anheladas vacaciones, inician su vuelo, aunque muchas veces nos topamos con eventos inesperados fuera de nuestro control. Por ejemplo, la aerolínea, en la cual hice mi reservación, me manda un email, comunicándome que mi vuelo se ha cancelado y debo tomar otro. Esto significa que perderé un día de asueto y una reunión importante. No vale la pena enojarme o quejarme.
Hago mi maleta, y de repente, me doy cuenta que se va la luz. Lo primero que pienso es que no podré sacar el auto del garage. Me apresuro a llamar a un taxi para que me lleve al aeropuerto. La electricidad retorna y canceló el taxista. Mi hijo me lleva al aeropuerto. Tan pronto, checo mi vuelo, la agente de viajes, me comunica que hay un retraso tres horas, debido a una tormenta de hielo en Atlanta. Añade, que existe la posibilidad, que el vuelo se cancele. Aguardo con paciencia los ciento ochenta minutos. Por fin, escucho la salida de mi vuelo y sin ningún inconveniente, arribo a Atlanta. Reviso de inmediato, mi siguiente vuelo la pantalla, y por suerte el mío, saldrá a tiempo. Duermo placidamente durante el viaje.
Uf, ¡Llegó a mi lugar de origen, pensando! Ahora que piso tierra, creo que puedo realizar hacer to lo que mencioé, previamente. Ah, ¡benditas vacaciones

Beatriz Salcedo-Strumpf

El joven recibe la misteriosa misiva muy temprano en la madrugada, le han tocado la ventana sigilosamente y la avisan que hay correo, toma la carta y agradece al mensajero que sale corriendo calle abajo. Pasa el pestillo. Antes de abrir la misiva trata de reconocer esa letra desconocida que escribe su nombre con esmerada caligrafía gótica: Joaquín Hidalgo Lucero. Nunca la había visto; quita el lacre con creciente curiosidad y lee:

Ciudad de Chihuahua, 28 de julio de 1811

Joaquín: Ha llegado el tiempo justo para conocernos y platicar de lo que nos interesa y preocupa a ambos. Te espero mañana a las ocho de la mañana en el atrio de la Parroquia del Sagrario.

Tu hermano, Mariano Lino

No se asombra, sabe que el encuentro debió haber sucedido hace ya un año, pero no tenía forma de contactar ni a sus hermanos ni a su padre. Dependía de ellos. Los tiempos eran muy confusos y no se podía confiar en nadie, así que preguntar e indagar por la suerte de su padre, capturado, enjuiciado y condenado a muerte por los realistas, además de imposible era poco menos que un suicidio.

En la húmeda claridad de la mañana siguiente, espera puntual a ese hermano mayor del que conocía su existencia pero nunca había visto. Presiente que lo reconocerá de inmediato.

Entre los pocos fieles que pasan a su lado, lo ve venir; cierta cadencia al caminar, la cabeza erguida, la frente amplia, y la verde mirada astuta que heredó de su padre.

─Joaquín, por fin, nos conocemos y lamento que sea bajo estas condiciones. ¿Sabes que nuestro padre será ejecutado pasado mañana, a las siete de la mañana?

─No sabía la hora, pero debemos concertar una cita con el obispo, ya que la iglesia

prohibe fusilar a los sacerdotes.

─Lo sé Mariano, pero no podemos hacer nada, nuestro padre fue traicionado precisamente por su amigo el obispo Manuel Abad. Él ha confirmado que papá y sus seguidores han perturbado la paz pública y por eso han sido excomulgados. Nuestro padre se encuentra prisionero con otros insurgentes desde abril. Primero, fueron llevados a la norias de Acatita y de ahí fue traído a Chihuahua en donde se ha decidido su fusilamiento.

─Joaquín, tenemos que resignarnos con valentía a la muerte de nuestro admirable padre. Dudo, por lo que ya se decidió, que podamos hacer algo para salvarlo. Lo único que nos queda por hacer es presenciar su muerte con dignidad, dejarle saber que estamos con él.

Los hermanos se abrazaron con emoción indescriptible, ante la mirada impávida de los transeúntes, poco acostumbrados a muestras efusivas de afecto entre dos hombres.

Miguel Hidalgo, fue una presencia magnánima, amorosa y diligente en sus vidas. Joaquín asocia su imagen infantil con el aroma del café con leche y las tortillas que su fallecida madre preparaba al desayuno.

Cuando niño, recuerda verlos a ambos, felices y enamorados en la mesa de la cocina, charlando con animación alrededor del café humeante, endulzado con miel o arequipe, su padre trataba a su madre de igual a igual, como a una amiga, y sostenían sabias conversaciones sobre el manejo del pueblo o sucesos que ocurrían en la parroquia.

Su padre Miguel era un cura de mucho carácter y temperamento que odiaba la injusticia y que tuvo siempre, a lo largo de toda su labor pastoral, encuentros y enfrentamientos de mucho cuidado con señores de la tierra acostumbrados a explotar y maltratar a los indígenas como animales de carga. Peor que animales de carga porque muchas veces los cerdos y ganado vacuno recibían mejor trato que los peones y lacayos.

En sus misas domingueras, a las que Joaquín asistía sin falta, Miguel Hidalgo exhortaba a los parroquianos una y otra vez acerca de la igualdad entre los hombres, invitaba a la comunidad a trabajar hombro con hombro para sacar la cosecha de la tierra, para enfrentar los desastres naturales, la sequía, las inundaciones, la carestía de alimentos básicos, los caminos destapados, el peligro de las pestes que azotaban a la población inmisericordemente durante ciclos de muerte y dolor.

Fue de los primeros que habló públicamente del derecho a la vida de los indígenas, del derecho a que poseyeran la tierra que trabajaban, de la igualdad entre hombres y mujeres. Miguel era un hombre muy ilustrado y poco común para su entorno y su época, que se mantenía al día en las últimas ideas filosóficas de la ilustración y el enciclopedismo gracias a amigos que le hacían llegar vía España de noticias y libros de las corrientes europeas más novedosas.

No era su padre el sacerdote típico, imbuido de un Dios inmaterial y frío y lejano, para Miguel Hidalgo la justicia de Dios debía comenzar en la tierra, porque la promesa de ese Reino era muy lejana y carecía de sentido por si misma, cuando él tenía que asistir a tantos niños hambrientos y tanta injusticia clamando en las calles.

El amor de Miguel Hidalgo por las causas justas era algo visceral en él, instintivo, era la médula espinal de su vida por su labor como pastor de almas. Siempre se esforzó en que sus hijos tuviesen acceso a leer libros y a comprometerse con la vida y el entorno que los rodeaba.

Durante mucho tiempo Joaquin dejó de verlo. Su correría pastoral lo alejó de la casa de su madre, se enteró luego de que tenía más hermanos. Y aunque la amistad entre sus padres desapareció a raíz de esto, él no dejo nunca de sentir amor y respeto por Miguel ni de recibir su consejo y cariño. Ya no volvió a ver a su padre conversando con su madre animadamente en la mesa de la cocina, pero sí se aparecía por casa de tanto en tanto, trayendo provisiones, libros y noticias.

En una oportunidad le preguntó Joaquín acerca de la discrepancia entre ser sacerdote y haber tenido familia, y su padre le respondió con una gran sonrisa de oreja a oreja y total seguridad y palabras precisas, como si las hubiera meditado por mucho tiempo esperando la pregunta de Joaquín:

─ Hijo, yo soy un instrumento de Dios pero también soy un hombre, y bajo la sotana llevo pantalones. Cuando me ordené lo hice con todo el amor hacia nuestro señor Jesucristo y con el compromiso de preparar la segunda venida del hijo del hombre a la tierra, pero no puedo luchar contra el amor que el mismo Dios puso en mi corazón hacia tu madre. Tú fuiste procreado por amor, no lo dudes nunca. Si no abandono mi labor en la iglesia es por la gran responsabilidad que tengo con la gente. ¿Si yo no les ayudo quien lo hará? Mis compañeros de sacerdocio son en su mayoría gente negligente, corrupta e indiferente al dolor del pueblo. Además desde el púlpito soy escuchado y respetado, y estoy cansado de tanto abuso y de tanta maldad. Sé que algo está hirviendo como un caldero a punto de reventar, no puedo dejar precisamente ahora mi labor.

Joaquín supo de la revuelta de independencia cuando estaba preparando maletas para irse a España a estudiar leyes, e hizo todo lo posible por unirse a su padre y apoyarlo, pero no pudo hacerlo directamente, pues cuando llegaba a un sitio ya su padre había salido para el siguiente. Esa gesta mexicana estuvo llena de pánico y de confusión, la mayoría del pueblo no tenía claro por qué se luchaba ni contra quien. Pues igual si los franceses habían invadido España y habían depuesto al rey, para el mexicano común de a pie, nada cambiaba, era el cambio de una correa por otra correa, pero era tanta la rabia acumulada por tantos años de explotación y de dolor, que muchos se alzaban en armas porque sea como sea, la situación era tan mala que cualquier cambio, por pequeño que fuera, seria positivo.

Las noticias sobre Miguel Hidalgo eran siempre confusas y contradictorias, veinte veces le llegó a Joaquín la noticia de que su padre había muerto, que había sido fusilado, que había quemado una iglesia llena de realistas, que tenía pacto con el diablo y desaparecía ante el tiro de sus enemigos, que se había escapado para el norte vestido de india, en fin, que cuando  llegó la noticia de que finalmente iba a ser fusilado, no terminó de creerlo porque mil veces antes le habían dicho lo mismo.

Indagó sobre la posibilidad de verle en la cárcel y fue imposible, y carecía del dinero necesario para sobornar la guardia, el reo estaba condenado y las visitas estaban prohibidas porque se podía planear una trama de escape, y el castigo debía ser ejemplar.

Así que este encuentro con su hermano Mariano, unidos en el inmenso dolor y en la impotencia de no hacer nada para impedir el asesinato de tan grande hombre, tenía para Joaquín el inmenso significado que  al abrazar a su hermano, no perdía del todo a su padre, de que algo le quedaba.

Esa noche fue de espera, insomnio, angustia inconcebible. Había quedado con su hermano en encontrarse a la entrada de la cárcel, para acompañar a su padre desde la salida del calabozo hasta el paredón de fusilamiento, para darle apoyo moral y que supiese que sus hijos lo amaban y estaban con él.

Era un día aciago y tormentoso el 30 de julio de 1811, a las siete de la mañana, don Miguel Hidalgo recibió la noticia de que sería conducido al sitio de su ejecución. Antes de partir al paredón, repartió unos dulces entre los integrantes del pelotón de fusilamiento y les perdonó.

Vió a sus hijos Mariano y Joaquin entre la multitud que esperaba a la salida, y les hizo la señal de la bendición, Joaquin tenía la cara surcada por el llanto pero Mariano se había prometido así mismo no llorar, para darle fortaleza a su padre.

Miguel fue conducido con gran pompa y ceremonia al sitio de ejecución, ya que se trataba de dar un escarmiento a la población a los insurrectos al régimen. Por eso la comunidad entera estaba convocada.

Se negó tanto a que le  vendaran los ojos como a sentarse de espaldas al pelotón. Pidió al pelotón de fusilamiento que para tener un blanco seguro dispararan sobre su mano derecha que pondría sobre el pecho a la altura del corazón. La primera descarga no atravesó el corazón, una segunda lo hizo rodar por el suelo aún con vida, y fue necesario darle tres tiros más para que muriera.

Su cuerpo ensangrentado fue expuesto al público afuera de la prisión como trofeo de guerra. Lo que no entendieron sus verdugos es que el movimiento independentista era imparable, y que Miguel no era fruto sino semilla de lo que vendría después, y que las llamas de la libertad había sido sembrado en el alma de los mexicanos para siempre.

Joaquín volvió a casa con las manos vacías y el corazón destrozado, pues también se le impidió darle cristiana sepultura y velar a su padre, como él hubiera querido. Pero le vio morir como un hombre valiente, y esa satisfacción y orgullo le acompañarían para siempre.

Al llegar a casa, dejó las botas húmedas en el portón de entrada, se quitó el chaleco negro y el sombrero y los colgó en el perchero tras la puerta. Se dirigió pesadamente a la cocina para servirse un poco de agua. Había ido a despedir a Mariano, y se prometieron estrechar lazos familiares y trabajar en la conservación de la memoria de Miguel Hidalgo.

Al llegar al dintel, en el trasluz de la ventana,  vio con sorpresa a su padre sentado en la mesa de la cocina, saboreando un delicioso café con leche endulzado con arequipe. Miguel levantó la cara de la taza del café, vio a su hijo observarlo con asombro y le dijo:

─ Pasa Joaquín, te estaba esperando.

Por Beatriz Salcedo-Strumpf

El rocío de la mañana anuncia

el adiós del verano

Árboles frondosos

inician sus  tonos pelirrojos

intuyendo su futura desnudez

Arroyos corren con premura

como si supieran que

pronto se helarán

Soplos de vientos

marchitan sonrientes flores

Cuaqueo de  aves confirma

su vuelo hacia un cálido rincón

Ciervos temerosos

hurgan por sustento.

Viajeros retornan a sus labores

Universitarios a sus libros

Infantes quejumbrosos  rehusan

abandonar sus juegos

El enamorado retorna a su melancolía

por el amor que perdió en sus osadías

Yo, contemplo el ciclo de vida

aguardando con paciencia

el retorno del sol ardiente

una vez más.